entre la brune et la barre du jour
deux filaments de lumière
côte à côte se suivent se fuient
J’ai cent-deux ans
j’ai cent-deux ans
et j’attends
j’attends le livreur
qui apporte mes repas
comme la pitance d’un animal
qu’on laisse dans sa cage
Un soir noir
un soir noir de ciel noir
un soir de lune ronde blanche suspendue
le soir où la peur est un jeu
le soir où tous les masques sont permis
Poète
poète au verbe rebelle
parle encore
avant que pleuvent les pavés
Marchons
hier mon enfant
tu me tenais la main
ta bouche dessinait des tempêtes
dans l’air figé du bout du jour
ensemble nous marchions
Ce texte a été publié dans NADEAU, Jacques (2012). Carré rouge. Le ras-le-bol du Québec en 153 photos. Préface de Jacques Parizeau. Montréal, Fides.